AL DESPERTAR QUISIERA

AL DESPERTAR QUISIERA

Al despertar quisiera
sentir volar 
debajo de mis ojos
un prado verde,
quisiera
poder embriagar 
mi alma
con flores de lavanda,
no pido mucho...
quizás contemplar
un amanecer
cuyo horizonte
hable de ti,
libertad 
tan ansiada,
libertad
tan negada.

Al despertar quisiera
haber perdido 
mis pasos
y que ellos 
jamás me encontrasen,
poder correr
con el sigilo del viento
y esconderme,
como se esconden
las sombras
en las noches sin lunas.

Al despertar quisiera
tal vez no mucho,
quizás tan solo
conocerme un poco,
y poder saber
al fin
porque habito
en este extraño cuerpo,
que me mantiene 
aferrada
a esta tierra
como raíces,
como raíces profundas
que van buscando 
un cauce
para no morir de sed,
y no secarse.

Al despertar quisiera
poder comprender
porque me creí 
un pájaro,
si yo quería ser 
tan solo viento,
tan solo viento
para poder volar
sin plumas
y sin cuerpo.

Al despertar quisiera
dejar de soñar,
dejar de soñar
con vuelos
que me puedan llevar
tan lejos 
de estos suelos
de tan árida tierra,
de tanto mar
sin vientos,
de tanto cielos
sin tiempo
donde aferrar
el alma,
que se ha perdido
sin recordar
la tierra
de sus sueños.
Berkanaluz
D.R.
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ERES TIEMPO DE VIVIR

ERES TIEMPO DE VIVIR

Eres tiempo de vivir, 
levántate,
viaja 
hacia la orilla
de tus abandonadas
esperanzas
y siembra
en tu tierra 
las ilusiones
olvidadas,
no te detengas,
despierta ahora.

Eres tiempo de vivir,
vive tu luz,
ama,
siembra una flor,
y en el nuevo amanecer
de tu jardín
ya se habrá ido
la desesperanza.
Berkanaluz
D.R.
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QUIEN VIVE EN TI?

QUIEN VIVE EN TI?


¿Quién vive en ti?
¿Será ese tiempo sin rostro
que siempre ha de encontrarme 
a pesar de la  distancia?
¿Quién vive en ti?
¿Será ese corazón 
que ha de palpitar 
en las noches
junto a mi almohada?
¿Será por ti la lluvia 
que garua,
y de tan suave,
sabe mojar el alma?
¿Que explicación 
le puedo dar,
a un vidrio roto
y a el viento 
penetrando en la ventana?
¿Será un adiós,
será un regreso?
Quién  vive en ti,
que por las noches
se desliza por mi cama,
y se transforma en la penumbra 
que me abraza,
y se transforma en poesía 
que me atrapa
desnudando poco a poco
mis sentidos,
y se transforma en un tiempo
que no pasa,
y la noche se vuelve eterna,
porque aunque no quiera,
tu recuerdo
desde el cielo baja
y se cuela intransigente
por cada poro
de mi frágil memoria,
que no recuerda
que no conoce 
quién vive en ti,
desde que el cielo
se coló por mi ventana,
como una noche 
sin luna y sin estrellas,
confundiéndome,
como una voz
que vive en mi
haciéndome preguntas.
¿Quién  eres tú,,
que noche a noche
me visitas,
a pesar de que el tiempo
no te nombra?
Berkanaluz
D.R.
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EL POETA ES...

EL POETA ES...


El poeta es a veces un espejo donde se refleja la silueta de sí mismo, sin rostros que puedan condenarlo, sin voces que puedan torturarlo, sin pieles que puedan tentarlo, sin amores que puedan empañarlo.
Él es a veces una sombra que va huyendo de su propia vacuidad, a veces quiere encontrarse y no lo logra, a veces quiere morirse en un instante, para luego renacer en cada amanecer invocando el olvido.
El poeta es a veces un reflejo donde ha de habitar la nada y él quisiera aferrarse a todo; todo lo que huye de él y lo atormenta, todo lo que a él quiere buscarlo y no lo encuentra, porque se esconde debajo de las piedras para escribir una poesía que hable de las huellas tal vez abandonadas, como su alma en suave y fugaz espera, como su desaliento tan oprimido y opacado, como su tormento que jamás ha sido menguado, como su horizonte tan largamente anhelado y tan desconocido como el destino de abrazar los cuerpos amados, que por siempre le han sido negados.  
Y es así que en ese espejo se va creando la imagen subjetiva y abstracta del mundo, llevando en su impronta la máscara mordaz del poeta, que con sus letras va re descubriendo la vida, como un antiguo torbellino va llevándose las almas,  que intentan abrazarse a él y no sucumbir al paroxismo del devenir poético.
Luego las palabras nacen, con alas, con vida, a veces son un destello de luz, izado como un estandarte, a veces son puñales de dolor punzante mutilando las almas, que yacen en un grito debajo, en las profundidades del abismo. 
Y se quiebra la noche y el aire se ha de  disfrazar de mariposas, a veces el amor lleva el tormento en sus alforjas, y a veces se empantana en el camino llorando como un niño, deshojando margaritas. 
A veces el amor lleva pasiones, que florecen en los cuerpos olvidados de sí mismo, y se siembra la semilla, haciéndose fértil el suelo y el átomo renace, y el tiempo se detiene hasta alguna hora, que nadie más sabe, hasta alguna hora que ha de sentenciar cuanto ha de durar el romanticismo, y hasta donde se han de plasmar las sublimes letras de los poemarios perdidos, porque ellos huyen, porque ellos se esconden, porque ellos sangran el dolor, temiendo ser reveladas sus letras al implacable olvido, temiendo sus letras ser derrotadas por el insoportable hastío.
A veces el poeta cansado ya de su soledad abandona el camino porque siente muy lejanos los te quiero, los te amo, que jamás podrán contemplarse en su mirada.
Pero nunca, ni el cielo ni el infierno podrán detener su pasión desenfrenada llamada poesía. 
Consciente de su tormento el poeta regresará una y otra vez a la inevitable soledad que ha de acariciar su alma, porque sabe que ella contiene el elixir que mantiene la lozanía de su inspirada prosa, impregnando sus letras de jóvenes pasiones, desbocadas como corceles en noches de vigilias, esperando el antiguo llamado de sus doncellas, y las serenas pasiones de sus príncipes, esperando un inocente beso que les devuelva la vida.
Mientras ella, la poesía, se interna en lo profundo del mar sin ahogarse, y se oculta en el centro de los activos volcanes sin quemarse. 
Toma las alas, alcanza el viento y no ha de  temerle a la lluvia que puede arrasarle. 
Quizás por eso el poeta tiene algo de valiente y quijotesco yendo contra los molinos de viento, y le dona su voz silenciosa a todo aquello que el mundo he de callar por cobardía.
El poeta plasma su poesía en un papel, porque quizás sabe que así el mundo jamás podrá quebrarse.
Sus letras son testigo fiel de un mundo ciego, sordo y traidor, que busca evitar las palabras, porque solo sabe mentir, es testigo fiel, de un mundo que con sus acciones busca acabar con el amor, sin tener la más mínima compasión, ni el más mínimo respeto. 
El poeta es guardián de un linaje que se expresa con el idioma abstracto de los ángeles, pero a veces ha de engañar al mismísimo diablo, prosando su propia rebeldía, su poesía es el testimonio de quién siempre ha de expresarse con el más puro lenguaje que ha de habitar en su corazón siendo éste el engranaje para seguir viviendo sin saber si aún queda mucho, o queda ya poco de éste largo viaje, de saberse luz, de saberse piel y de viajar por siempre sin ningún equipaje, que pueda protegerle del dolor, que la tormenta del océano y el viento puedan llegar a causarle.
Berkanaluz
D.R.
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DONDE

DONDE


Búscame
detrás del musgo,
en el silencio,
y al caer la tarde
quizás verás mi sombra
recostada en el árbol.

Ardiente penumbra 
que enciende los fuegos
de las memorias 
atrapadas en el mármol.

Búscame
en estos campos
de soledades inquietas,
y rondas de hojas
danzando 
entre almas  
furtivas,
entre el devenir 
del pasado
y el instante 
del ahora,
que se ha quedado 
sin hora,
que se ha quedado 
sin tiempo,
ante el sueño 
perenne
de la muerte
y el fugado 
instante 
de quererte.
Berkanaluz
D.R.
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CUANDO NO PUEDAS

CUANDO NO PUEDAS

Cuando no puedas 
vencer la muerte 
canta,
cuando pasen 
las horas implacables 
canta,
cuando no puedas 
gritar el dolor 
canta,
cuando te rodeé 
la noche 
canta,
canta como el pájaro 
que no le teme
a la muerte,
que no le teme al dolor
ni a la lluvia,
canta 
como el pájaro 
y vuela, 
más allá de la noche 
está el día,
más allá de la ausencia 
está el amor,
solo canta
con la música 
que llevas en tu alma,
para que el pueda encontrarte,
y darte toda su pasión.
Berkanaluz
D.R.
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EL INSTANTE DEL BESO

El sublime instante 
en que se percibe un beso
transforma la vida,
un beso,
que desafía el tiempo
un beso 
que atestigua 
un amor,
un beso 
que sella palabras,
un beso
que vive en la piedra,
sin tener que palpitar
en un corazón.

"Más allá 
de la vida 
y de la muerte,
un beso
es palabra
exquisita 
para una canción
recordando un amor
sin tener memoria,
atestiguando un amor,
que habita en un cielo
pletórico de gloria.
Berkanaluz
D.R.
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ROSTROS

 

ROSTROS 

La piedra tiene rostros 
tan llenos de vida,
vibrando
en mustios silencios,
rostros
que parecen ser 
campos 
sin siembra,
jardines 
sin flor, 
cielos 
sin estrellas.

La piedra tiene rostros
de tan vacía 
está llena,
de tanta ausencia 
resguarda memorias,
mira bien sus ojos,
ellos miran sin ver,
ocultando
las sombras
de un antiguo misterio.

La piedra tiene rostros,
que jamás podrás saber,
no solo son
sus rostros de piedra
que un gran enigma
parecen tener,
sino también
aquellos rostros
de sal y de arena,
que el océano,
el viento
y la tierra,
jamás querrán perder.
Berkanaluz
D.R.
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NO IMPORTA

NO IMPORTA


No importa quién escribe
en la noche,
portando los cerrojos
del silencio,
será en las cárceles
o quizás será
detrás de los gruesos barrotes
del insoportable miedo,
no importa quién escribe
hundiendo sus huellas
en la nieve,
solo importa el valor
de las palabras
que liberan
las mordazas
de las almas.

No importa quién escribe,
no importa si son
los soldados de las tierras
que han pisado
la sangre
de las mareas claudicadas,
o si son los campesinos
que hundieron sus manos
en la árida tierra,
buscando las raíces muertas.

No importa quién escribe,
no importa quién,
como,
donde,
bajo que idioma,
bajo que patria,
bajo que tortura,
el jeroglífico despertará,
descifrando la clave,
liberando el enigma,
de lo indescifrable,
o dormirá por siempre
ocultando la verdad,
en el antiguo
pergamino humano.

No importa,
nada importará,
ni la desidia,
ni la esclavitud,
ni la tortura,
si lo que se escribe
se escribe con el trazo
de la verdad,
liberando las almas
de su eterno
dolor
y sufrimiento.

No importa quién escribe,
no importa,
si la tinta con que se escribe
es la del tormento,
la del silencio,
la de la vacuidad,
la de la memoria,
o la del llanto,
o la del olvido,
no importa si el que escribe,
escribe
con las cenizas que quedaron
de las ruinas.

Si alguien que pasa,
levantara una loza,
quizás descubriría
en lo profundo de una
humedad sin tiempo,
la mirada inocente
y diáfana de un niño.

Que importa si el que escribe,
porta cadenas,
o si es tan libre
de volar,
por sobre el mismísimo
infierno.

Seguramente el que escribe
sabrá
que ya no llueve
por encima de este lúgubre suelo,
el que escribe
seguramente sabrá
que ya no lloran los niños,
que ya no han de implorar
el firmamento,
seguramente el que escribe
sabrá,
que los niños,
ya no tendrán motivo
para seguir la luz,
que los iluminaba
desde el inalcanzable
cielo.
Berkanaluz
D.R.
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EN LO PROFUNDO

EN LO PROFUNDO


En lo profundo orar,
sentir orar por ti,
por mi,
orar en profunda reflexión
agradecer,
desde la obscuridad
pudiendo ver la luz.

Poder orar,
frente al silencio,
aún poder decir te amo,
frente al olvido recordar.

Orar por esos,
nuestros caminos,
que fueron en su final,
senda de olvidos,
ellos se llevaron
nuestros mejores recuerdos,
danzando junto al viento.

Pude contemplar
su majestuosidad,
su sublime presencia,
perdonar,
orar,
es el milagro
más hermoso
de nuestra extraña 
coincidencia.
Berkanaluz
D.R.
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PENSAMIENTO

PENSAMIENTO


"Si elevas tu alma hacia la luz, 
jamás volverás a temer 
las sombras".
Berkanaluz
D.R.
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