Se yergue sobre el poder del tiempo, el abrazo que jamás pudo ser sepultado por las eternas sombras, hoy renace en algún lugar de este nuevo camino, bautizado por el poder que tienen las llamas del ancestral y sagrado fuego. "Las memorias como chispas se elevan buscando los cuerpos que habitaron en este ancestral e indestructible amor" Berkanaluz "ALAS ROTAS Poesía"
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jueves, 9 de junio de 2022

ALAMBIQUE










-ALAMBIQUE-

Dicen que los fuegos antiguos 
han vuelto 
para salvar los antiguos alambiques,
dicen que los fuegos 
no pueden extinguirse, 
pero se ha roto el alambique de los sueños
y la humanidad peligra.

Dicen que los fuegos antiguos
fueron sacrificados 
por bestias con forma de ratas, 
ellas introdujeron el odio,
un líquido turbio y espeso 
apagando las llamas del origen.

Dicen que la memoria fue borrada, 
para evitar que las bestias, 
se robaran las fórmulas sagradas, 
hasta ahora 
el plan destructivo 
ha dado resultado, 
con los fuegos apagados 
los ojos humanos 
solo ven obscuridad, 
y la penumbra de sus jaulas, 
que sin saberlo
los ha apresado 
en un mar de tinieblas 
turbulentas
ahogándolos poco a poco.

Dicen que los fuegos antiguos 
han despertado 
y han encontrado sus llamas 
extinguidas, 
como el amor en el mundo, 
poco a poco la eternidad 
va muriendo.

¿Dónde comenzó esta fuga, 
esta grieta 
que sin compasión desgarra? 
¿Dónde se abrió el portal 
para que pasaran las bestias? 

Ellas buscaban 
el origen del amor, 
para poder aniquilarlo, 
pero los antiguos sabios 
han ocultado el amor 
donde nunca jamás nadie 
lo ha buscado, 
los antiguos han escondido el amor 
en el tallo de una rosa, 
para que nadie pueda tocarlo, 
y las bestias sin corazón 
no podrán jamás imaginarlo. 

Antes de que anochezca el sol,
los fuegos deberán ser restaurados, 
para liberar el amor 
y para que las bestias 
jamás puedan encontrarlo, 
la alquimia del amor prevalecerá 
allí donde el dolor 
y la obscuridad hayan triunfado.
Berkanaluz
D.R
www.alasrotaspoesia.blogspot.com
La imagen fue tomada de internet

-CRÍPTICO-

 



-Críptico-
.
.
Todos quieren cruzar el desierto
huir de las soledades
que los ciñen
escapar de la sequía
del alma
que los abraza
como una segunda piel,
dejar de ser
quienes son
y mudar
hacia la beatitud
de la inocencia
pero es muy tarde,
nada de lo que sucede
se comprende
y duele
y avergüenza.
Todo ha comenzado a evaporarse,
el entendimiento
los recuerdos
la memoria
el agua
la tierra
convertida
en una callosidad permanente
llena de dolores,
de boca abierta,
con sed,
pidiendo un poco de clemencia
suplicando
dejar de ser pisada brutalmente,
abusada
saqueada
contaminada.
¿Y que hay
del poder de una Duna
en el desierto?
Alzándose ésta imponente
vertical
invencible
sin huellas
sin caminos
en esas grandes extensiones
sin nada,
sin voces
sin miradas
sin piernas
sin maldad extrema
sin santidad renegada.
¿Y que?
Como comprender el críptico,
ese vacío
esa aparición imprevista
de árboles
y agua
en medio de la nada,
que de pronto
comienza a ser explotada
hasta su propia extinción.
Como comprender tanta belleza
proveniente
de la despojada tierra
a la que matan con granadas,
y ella continúa
reponiendo igual
su belleza
en esa extensión árida
de una duna
magistralmente inmensa,
erguida
como una colosal pared
acunando ese verde
y ese reflejo del cielo
en esa agua bendita
venida
no se sabe de donde,
¿o será
que debajo de la tierra
hay algo
que aún desconocemos?
Quizás un poder mayor
en todo su apogeo,
o quizás una poderosa
consciencia
emitiendo un alerta,
un llamado
para retornar urgente
a la edad
de la inocencia.
Pero seguiremos así
sin comprender
las infinitas posibilidades
de la bondad,
de la entrega,
ese dar hasta que duela
y contemplar pasivamente
como alguien
tarde o temprano vendrá
a derribar
esos pocos árboles
en medio de la nada,
por unos pocos pesos
o quizás muchos,
no lo sé.
Este mundo
desgraciadamente
se ha construido
en base a las "verdades"
que veneran
unos cuantos locos extraviados,
y aunque parezcan
muy cuerdos
y correctos
continúan jugando
por diversión
con las jeringas,
inmunes
a cualquier
beneplácito coherente
y no es un virus,
es la droga
sobornable
de la desidia,
de la maldad imponente,
de esos gritos que nadie escucha
pidiendo clemencia
por el fin de las guerras,
de los que mueren
sin haber nacido,
de los que nacen
para morir
muy pronto en el camino,
como el bosque triturado
por las motosierras
para excavar caminos
arrasando el árbol
la raíz
y la semilla.
¿Y que?
Eso la duna lo sabe
por eso se levanta imponente
en medio del desierto,
sabiendo que la maldad
negocia a cada paso
oro
y plata
por la destrucción
y la muerte,
corriendo la misma suerte
pueblos
bosques
desiertos
animales
y personas,
porque cuando el hombre
excava un camino,
allí tarde o temprano
se instala la codicia
la maldad
y la muerte.
Daniella Bossio
BerKanaLuz.
Imagen de la red

sábado, 12 de octubre de 2019

DIMENSIONES



DIMENSIONES


Hay un bárbaro instante
en que todo sucede
y entonces acontece 
<la edad de la barbarie>.
Todo parece un enjambre
amontonando los tiempos
en el umbral del silencio
y la barbarie se quiebra
en una danza de pétalos interminable,
y la barbarie se escurre
en el cauce aún transparente del río.
Tanta barbarie indescifrable
cruzando los cielos
en bandadas de trinos,
tanto remolino
de bárbaras nubes,
fruto, flor, ramas, polen,
<las cosas más extraordinarias>
danzan en el viento
regidas
por la barbarie de los equinoccios.
Nadie puede comprender
la creación de la naturaleza
y su inagotable arte,
solo los hombres
intentan comprender
su significado
regidos por la barbarie
de sus impiadosos actos destructivos,
en su bárbaro camino
hacia la trascendencia
arrastran todo a su paso
y todo cae
en un pozo obscuro
y sin salida,
atrayendo nuevamente
la edad de piedra 
del paleolítico,
desequilibrando el sur 
y el norte 
del eje de la tierra
ya de por sí
levemente vencido.
En este extraño tiempo
se enfrenta la barbarie de la naturaleza
contra la barbarie del hombre,
pero aún no es tiempo
para que el hombre comprenda
que perderá indefectiblemente
esta batalla,
todas las creaciones de la naturaleza
serán resguardadas
en dimensiones transparentes,
pero el hombre batallará
contra los molinos de viento
haciendo acopio
de toda su artillería pesada,
más cuando se levante el velo
de la opacidad del ocaso,
el hombre verá solo a sus muertos
y a su barbarie desolada,
la naturaleza recobrará entonces 
su original forma 
y danzará 
su esencia jamás vencida
y danzará
su indomable barbarie liberada.



Berkanaluz
D.R.
www.alasrotaspoesia.blogspot.com








Imagen de la red
















Emotional Celtic Music
She Who Watches
Composer  -Peter Gundry-


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