Se yergue sobre el poder del tiempo, el abrazo que jamás pudo ser sepultado por las eternas sombras, hoy renace en algún lugar de este nuevo camino, bautizado por el poder que tienen las llamas del ancestral y sagrado fuego. "Las memorias como chispas se elevan buscando los cuerpos que habitaron en este ancestral e indestructible amor" Berkanaluz "ALAS ROTAS Poesía"
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miércoles, 25 de septiembre de 2019

SILENCIO





SILENCIO



Cuando el cielo sea el infierno, 
y el infierno sea el cielo,
camina  por tu sendero 
dejando algo bello,
que perfume los instantes 
de tu permanencia, 
cuando el minuto se haga locura, 
cuando la grieta se haga profunda,
piensa que del dolor se aprende, 
cuando las fuerzas fallen 
y lo único que abrace la vida 
sea el amor
desarraigado de toda lógica,
desvestido de todo nombre
despojado de toda ilusión,
llena los huecos vacíos
con tu silencio,
como si fuese una extraña premonición.
Cuando tus ojos se acostumbren 
a la obscuridad sin soles, 
cuando la sombra no se mueva
y permanezca sentada, 
cuando el sentido se apague, 
y solo quede la luz del destino, 
débil, herida, tenue, 
solo un corazón que ama 
podrá encender la hoguera, 
entibiando la soledad 
y la ausencia de palabras, 
como si fuera 
el vuelo de mil gaviotas 
elevándose hacia la libertad
sin tiempo.
Cundo el cielo sea el infierno,
y el infierno sea el cielo,
contemplaremos
sorpresivamente 
el nacimiento de algo hermoso,
contemplaremos
la fertilidad de la semilla,
capaz de crecer sin raíces,
capaz de volar sin alas,
para sanar las profundas cicatrices
y vivir eternamente 
en la libertad de sus frágiles ramas.
Cuando todo sea dolor,
deja una rosa
en tu espacio vacío
perfumando el recuerdo
y vete,
vete detrás de las huellas
que va dejando el amor,
con sus alas de viento,
con su soledad sin forma,
con su sonido de luz.

Berkanaluz
D.R.
www.alasrotaspoesia.blogspot.com








Imagen dela red






lunes, 29 de julio de 2019

DESPERTAR







DESPERTAR



Deambulo torpemente
llevando una pluma en mi mano,
busco un tintero 
desesperadamente
como quién muere de sed,
como la flor desmembrada
que fue arrancada de su tallo,
y el tallo
de su raíz,
como el pez buscando el agua
cuando lo han exiliado de su mar.
.
.
Deambulo torpemente
se ha agotado mi tiempo
de escribir en las paredes,
soy habitante extraviada
en una ciudad asfixiante
que no puede ser patria 
para alguien que intenta 
escribir la palabra 
<Libertad>.
.
.
Cuando el sendero
deja huellas de sangre en la arena
alguien o algo 
nos sigue de cerca,
quizás el ocaso,
quizás la cárcel del tiempo
atentando contra la salud del alma
agotando el boleto
de los pasajeros
demacrados
con sus rostros aciagos
de tanto buscar
una precaria caverna 
donde descansar,
para proseguir luego
en la búsqueda
de la verdad.
.
.
Debo escribir en el viento
buscando alas
para poder volar,
debo crear un mar magenta
donde flote
un grito de auxilio
para poderlo cruzar,
debo borrar un rostro
incrustado
en mi memoria
para poderlo olvidar,
debo amar la vida
para volverla a venerar.
.
.
Deambulo 
llevando una pluma 
en mi mano,
en esta extraña travesía
mis letras se escriben
con el tiempo de la  ilusión,
la tristeza desmedida
y el latir de un corazón.
.
.
Imagino un camino lleno 
de esperanza,
donde escribo huellas
para quién se ha extraviado
pueda encontrar 
su destino,
escribo huellas
sumergidas en el agua del mar
mostrándole al peregrino,
que alcanzar el horizonte
tal vez no sea tan importante
si desea conservar un poco
de su cordura primordial. 
.
.
Todo está aquí y ahora,
hay que levantar
las lápidas
de los antiguos sepulcros,
así se liberará el antiguo dolor
de las almas.
.
.
Dibujo letras 
y las siembro en el campo
para que crezcan 
como semillas de poesías,
alimento del alma en soledad
de los que tienen hambre
y dolor de vacío.
.
.
Deambulo escribiendo,
cualquier orilla
es un papel,
cualquier ángulo oblicuo,
y su sombra
son mi inspiración,
cualquier atardecer
es un renglón en blanco
donde escribir sobre la vida.
.
.
Los cementerios se hacen luminosos
bajo mi pluma,
los muertos danzan
y lloran de emoción
porque sus tiempos son revividos,
las estatuas aladas
extienden sus manos
y me agradecen,
queriéndome tocar,
se que he llegado al final 
<de mi locura>
porque ellas 
<ángeles de los cementerios>
me han obsequiado sus alas
y ahora puedo volar,
en cambio
les he obsequiado mi pluma
y ahora ellas escriben
con gotas de lluvia
<sus historias>
como escribía yo
con tinta
antes del despertar.

Berkanaluz 
D.R.
www.alasrotaspoesia.blogspot.com










Imágenes de la red
https://culturainquieta.com/es/foto/item/2877-corey-
goldberg.html






















-Evanescence-

-Secret Door-

Subtitulada al Español


viernes, 26 de julio de 2019

LA ÚLTIMA BENDICIÓN



LA ÚLTIMA BENDICIÓN




Inclusive si el tiempo
se acabase
la última bendición
no te la daría
el agua,
ni la tierra,
ni siquiera el fuego,
la última bendición
si el tiempo se acabase
solo te la daría mi amor
como si de un talismán
se tratase,
y a ti no llegaría el fuego,
ni el temblor
ni tampoco el tsunami,
solo te llegaría mi amor,
como si un cálido abrazo
te rodease.

Berkanaluz
D.R.
www.alasrotaspoesia.blogspot.com
Imagend e la red



lunes, 8 de julio de 2019

CONOCE



CONOCE


Conoce el límite del mar,
conoce la verdadera fuerza del viento,
conoce lo profundo del abismo,
conoce el final del universo
conoce la duración del tiempo,
conoce el nacimiento de todas las cosas.
Entonces me dirás frente al espejo,
<no puedo conocerlo, es imposible>.
Pero cierra tus ojos frente al espejo
y conocerás todas las respuestas 
a las preguntas que no puedes contestarte,
porque tu eres el mar, 
la obscuridad, 
el universo, 
el viento,
el abismo. 
Cuando aprendas realmente a mirar 
conocerás la luz que ilumina tu conciencia. 
Todo lo que deseas saber 
yace esperando en silencio. 
"Naufraga dentro de ti,
para poder encontrar 
donde se esconde tu abismo". 
Berkanaluz
D.R.
www.berkanaluz.wordpress.com
www.alasrotaspoesia.blogspot.com
La imagen fue tomada de internet
Artista -Isao Tomoda-
https://www.facebook.com/isao.tomoda/timeline?lst=100010827601992%3A100000493621588%3A1562618520















Arte - Isao Tomoda-



lunes, 10 de junio de 2019

CARACOLA






CARACOLA



Soy esa criatura
vasta,
lejana,
solitaria
y siniestra,
que reclama tu amor,
tus fuegos escondidos,
tus danzas macabras,
las orillas de tus sufrimientos,
los horrores de tu vientre,
quiero quemarme en tu fuego,
quiero dormir en tu cielo, 
quiero acariciar tu pecho
cubierto de sargazos,
quiero ahogarme en tu mar
de vastas tinieblas,
quiero embarrarme en tus besos,
quiero vivir en las ruinas
de tus naufragios 
despojados de olvido,
quiero nadar en tus aguas,
quiero ser amada
quiero dormirme 
en tus bosques 
de antiguos robles sumergidos,
quiero gozar de tu vino
antiguo elixir embriagante
tomado de tus propios labios
saciando mis besos suplicantes,
quiero cruzar tus fronteras,
quiero amarte,
quiero,
quiero ahora
sin rostro,
sin tiempo,
con mi cuerpo de caracola exiliada
terminar en tu playa,
extenuada,
de tanta noche 
y de tanta agonía,
de tanta pasión desenfrenada, 
perdida quiero 
terminar en tu arena
cada amanecer
aunque 
la marea del atardecer
me devuelva al profundo mar, 
se que cada día he de volver
acariciando tu orilla,
como una suave caracola 
exiliada
de la raíz profunda
de la vida,
flotando a la deriva
sin poder llorar
esta agonía
donde mi realidad
no puede tenerte,
donde temo sumergirme
en este océano rancio,
y ahogarme
con mi antiguo cansancio 
de perderte.
Berkanaluz
D.R.
www.alasrotaspoesia.blogspot.com
La imagen fue tomada de internet





Canción  
-Cuando el amor se convierte en  Poesía-

Autor 
-Il Volo-



lunes, 3 de junio de 2019

-OJALÁ LLOVIESE AQUÍ AHORA- POESÍA Y ARTE,

Esta bellísima obra del artista francés  -Gustave Caillebotte- (1848–1894), (impresionismo), se podrá apreciar en la -Alte Nationalgalerie- hasta el 15-9-2019. Esta obra es propiedad del  -Art Institute of Chicago-

https://www.abc.es/cultura/cultural/abci-cuece-capitales-europeas-y-nueva-york-201906020127_noticia.html#vca=rrss&vmc=abc-es&vso=fb&vli=cm-cultural

https://www.smb.museum/en/museums-institutions/alte-nationalgalerie/exhibitions/detail/gustave-caillebotte.html


Allá por el lejano 1877 fue terminada esta exquisita obra, una época romántica, donde las damas y los caballeros paseaban tomados del brazo debajo de la lluvia, mientras que en el paisaje se amalgamaban los diferentes estratos sociales, son increíbles los detalles de esta pintura, al fondo y dando una sensación de profundidad, Caillebotte ha ubicado a los personajes cotidianos de la actividad parisina de aquella época logrando casi la perfección de una fotografía, una obra magnífica en toda su extensión, cuya cotidianidad y realismo me ha inspirado una poesía.
Oil on canvas 83-1/2 x 108-3/4 inches / 212.2 x 276.2 cm
(The Art Institute of Chicago).


OJALÁ LLOVIESE AQUÍ AHORA




Ojalá lloviese aquí,

ahora,
en este lugar,
y que este fuese tu lugar,
ojalá lloviese aquí ahora,
como llueve dentro de tu corazón 
en los días grises,
ausentes de amores
alimentando los espacios 
donde mora el recuerdo 
de nuestros espíritus alados.

Ojalá lloviese aquí ahora,

y mojara la plenitud de nuestros cuerpos
anclados en este mar de lejanía y olvidos,
ojalá que la lluvia bautizara esta pasión
hecha de recuerdos
tan lejanos,
tan ausentes,
tan telúricos,
sobreviviendo en lo profundo
de un tiempo,
censurado,
borrado,
sobreviviendo 
en las obscuras y húmedas
capas de la tierra,
donde mi raíz
se aferra a tu cuerpo
de árbol tan distante,
donde mi raíz,
busca tu bosque hechizado,
aunque lo más sagrado,
el impulso de nuestra pasión,
fue llevado por la marea 
a lo profundo del océano,
anhelando
alcanzar el horizonte
en un viaje sin retorno
como dos aves en vuelo,
reclamando la libertad
de nuestra presencia 
por el tiempo
tan lejano.

Ojalá lloviese aquí ahora,

y que la pasión 
nos devolviera un tiempo
de silencios,
donde nos amamos
tan apasionadamente,
que las memorias
se habían vuelto ríos
de lava candente.

Ojalá lloviese aquí ahora,

no le temas a la lluvia,
déjate seducir,
déjate acariciar,
por mis manos tan distantes
y sutiles 
como si fueran brisa tibia,
como si fueran viento de tempestad.

Ojalá lloviese aquí ahora,

la lluvia no haría 
más que acrecentar
el deseo
de este encuentro tan anhelado,
y postergado
por el implacable abismo,
él se hizo presente
entre tú y yo,
abrupto dolor,
que ha cercenado el paso del destino
por nuestro camino,
solo un pequeño brillo
del genuino amor
sobrevive al destierro definitivo.

Ojalá lloviese aquí ahora,

así mis lágrimas serían ocultas
de la mirada lejana de tu alma,
sabedora de que tu eres mi querido 
y único caballero,
que a destiempo y a deshora
ha nacido tan inalcanzable,
porque el destino truncado 
nuevamente se ha cruzado
para nunca dejarme
poder abrazar tu amor.
Berkanaluz
D.R.
www.alasrotaspoesia.blogspot.com
La imagen fue tomada de internet.











Obra -Rue de Paris, temps de pluie- 1877.
 ( Paris Street; Rainy Day)
(Calle Paris; Día lluvioso)
Pintura al óleo 212.2 × 276.2 centímetros (83.5 × 108.7 in),
Artista -Gustave Caillebotte- (1848–1894).
Francia.
Pintor impresionista, enfocado en la fotografía como forma de arte.
Actualmente la pintura es propiedad del -Instituto de Arte de Chicago-.
Fuente de la información, 
https://en.wikipedia.org/wiki/Paris_Street;_Rainy_Day




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Gustave Caillebotte, Paris Street, Rainy Day





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