DESPERTAR

DESPERTAR



Deambulo torpemente
llevando una pluma en mi mano,
busco un tintero 
desesperadamente
como quién muere de sed,
como la flor desmembrada
que fue arrancada de su tallo,
y el tallo
de su raíz,
como el pez buscando el agua
cuando lo han exiliado de su mar.
.
.
Deambulo torpemente
se ha agotado mi tiempo
de escribir en las paredes,
soy habitante extraviada
en una ciudad asfixiante
que no puede ser patria 
para alguien que intenta 
escribir la palabra 
<Libertad>.
.
.
Cuando el sendero
deja huellas de sangre en la arena
alguien o algo 
nos sigue de cerca,
quizás el ocaso,
quizás la cárcel del tiempo
atentando contra la salud del alma
agotando el boleto
de los pasajeros
demacrados
con sus rostros aciagos
de tanto buscar
una precaria caverna 
donde descansar,
para proseguir luego
en la búsqueda
de la verdad.
.
.
Debo escribir en el viento
buscando alas
para poder volar,
debo crear un mar magenta
donde flote
un grito de auxilio
para poderlo cruzar,
debo borrar un rostro
incrustado
en mi memoria
para poderlo olvidar,
debo amar la vida
para volverla a venerar.
.
.
Deambulo 
llevando una pluma 
en mi mano,
en esta extraña travesía
mis letras se escriben
con el tiempo de la  ilusión,
la tristeza desmedida
y el latir de un corazón.
.
.
Imagino un camino lleno 
de esperanza,
donde escribo huellas
para quién se ha extraviado
pueda encontrar 
su destino,
escribo huellas
sumergidas en el agua del mar
mostrándole al peregrino,
que alcanzar el horizonte
tal vez no sea tan importante
si desea conservar un poco
de su cordura primordial. 
.
.
Todo está aquí y ahora,
hay que levantar
las lápidas
de los antiguos sepulcros,
así se liberará el antiguo dolor
de las almas.
.
.
Dibujo letras 
y las siembro en el campo
para que crezcan 
como semillas de poesías,
alimento del alma en soledad
de los que tienen hambre
y dolor de vacío.
.
.
Deambulo escribiendo,
cualquier orilla
es un papel,
cualquier ángulo oblicuo,
y su sombra
son mi inspiración,
cualquier atardecer
es un renglón en blanco
donde escribir sobre la vida.
.
.
Los cementerios se hacen luminosos
bajo mi pluma,
los muertos danzan
y lloran de emoción
porque sus tiempos son revividos,
las estatuas aladas
extienden sus manos
y me agradecen,
queriéndome tocar,
se que he llegado al final 
<de mi locura>
porque ellas 
<ángeles de los cementerios>
me han obsequiado sus alas
y ahora puedo volar,
en cambio
les he obsequiado mi pluma
y ahora ellas escriben
con gotas de lluvia
<sus historias>
como escribía yo
con tinta
antes del despertar.

Berkanaluz 
D.R.
www.alasrotaspoesia.blogspot.com

Imágenes de la red
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goldberg.html

-Evanescence-

-Secret Door-

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